ARREBATOS ALÍRICOS

Me fui sobreviviendo como pude

(José Luis Piquero)


martes, 1 de mayo de 2018

POESÍA SON ELL@S: POEMAS FUERTES Y DEFICIONES DE POESÍA

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No sé qué llegó primero: la imitación de Martes y Trece (junto a un más que flexible Jesús Hermida) o la propia Gloria Fuertes recitando con su inimitable voz ronca en programas infantiles hoy del todo inconcebibles. Sí sé que esa imagen inocente, disparatada, naíf y parodiable prevaleció mucho tiempo en mi mente, probablemente demasiado, quizá hasta un recital cuando ya daba mis primeros pasos de supuesto “enterado” en el mundo literario. El poeta (y, sin embargo, amigo) Víctor Martín Iglesias reivindicó su figura y yo, tarde y mal pero con (justificados) complejo de inferioridad y mala conciencia, tomé buena nota y compré y devoré varios de sus libros, primero con asombro, después con devoción y, desde entonces, hasta ahora, con fidelidad.

Fue antes de coincidir con Nacho Gallardo como tutor de prácticas impuesto, maestro elegido y, a pesar de todo, especialmente, amigo en el IES Chaves Nogales de Sevilla. Allí, entre otras de similar pelaje, establecimos la mala costumbre de prestarnos e, incluso, regalarnos libros. Pronto esos intercambios se tiñeron de Gloria, con la antología (de “poemas y vida”) de Blackie Books y reediciones oportunas de poemas eternos de amor pasajero.
Cuando yo ya había abandonado el centro rumbo a otras latitudes, fue idea de Nacho, como siempre, hacer el Proyecto Poemas Fuertes y mía la suerte de que, además de incluir a Diego Bernal, un magnífico profesor que, en estos tiempos de oportunistas y chaqueteros, de verdad aplica las nuevas metodologías con esfuerzo, tesón, sapiencia y acierto, decidiera también contar conmigo. Desde entonces, el Proyecto Poemas Fuertes me ha servido para conocer mejor a una autora fundamental y, sobre todo, para potenciar la creatividad de mis alumnos y contribuir, aunque sea mínimamente, a defender causas tan viejas y tan necesarias como el feminismo, la diversidad sexual, el antibelicismo o el siempre conveniente replanteamiento de cánones establecidos.
Poco se puede añadir a un Proyecto del que me enorgullece formar, aunque sea, una mínima parte testimonial y esporádica: pueden ver la magnífica web creada para gloria de Fuertes, disfrutar de su accesibilidad, variedad y claridad. Como digo, a mí no se me ocurre cómo mejorarlo y, además de sacar pecho cuando puedo, solo intento disfrutarlo como usuario y aprovecharlo como profesor.
Personalmente, lo que más me ha conmovido ha sido el sentido estricto del aprendizaje colaborativo. He aprendido mucho de mis compañeros Nacho y Diego y también de las interacciones con algunos lectores y alumnos del proyecto. Por ejemplo, la escritora Ana Pérez Cañamares, después de mostrarse encantada con el Proyecto, nos recomendó que sería preferible incluir más definiciones de autoras en el epígrafe “¿Qué es poesía?” y eso derivó en una ardua búsqueda en redes compaginado con entrevistas a varias decenas de autores contemporáneos que también aportaron su granito de arena al proyecto. Cada poeta nos derivaba a otro, quien a su vez preguntaba por la posible poética de un tercero, citaba a un clásico o reivindicaba a una autora olvidada. Es decir, hemos recordado, recuperado y provocado reflexiones sobre el trabajo literario que, ojalá, quedarán para la posteridad.
También “Poemas Fuertes” me ha descubierto caras insospechadas de mí mismo y de mi trabajo. Primero, me ha permitido saciar una vieja obsesión desde que empecé a dedicarme a la docencia: conseguir explicar recursos estilísticos de forma práctica y, creo, efectiva. Pero, sobre todo, me ha hecho ver lo afortunadamente equivocado que estaba. Y es que no consideraba que fuera posible explicar satisfactoriamente contenidos tan complejos a niños tan pequeños pero me ha maravillado su capacidad para asimilar conceptos como la metaliteratura, el humor dentro de la poesía, las vanguardias o la introspección en las distintas caras de su propia personalidad: admito que no pensaba que alumnos de 2º de ESO iban a inventar heterónimos con distintos estilos y dispar idiosincrasia: pero Pessoa vive; la lucha sigue.
Al final, la literatura más inspiradora es aquella que te ayuda a derribar prejuicios, te quita las tonterías y te mueve a escribir. Sin duda, los versos de Gloria han hecho que miles de jóvenes empuñen lápices, bolis o, más recientemente, portátiles, laptops y móviles. Lo he visto en pupitres delante de mis ojos mientras yo mismo empezaba a intentar dar forma a mi propio “Profe(ta) de guardia”.
Por último, cometí el error de considerar a Gloria Fuertes una autora “infantil” y me perdí durante demasiado tiempo sus versos. Curiosamente, este proyecto, emprendido cuando ya admiraba su obra “para adultos” me ha hecho valorar también su poesía “para niños” y, con ella la literatura infantil y juvenil auténtica: cualquiera que haya estado con audiencias jóvenes sabe lo difícil que es conectar con ellos; cualquiera que haya probado con esos poemas sabe que tiene mucho ganado.
Tantos años para aprender al final que Gloria Fuertes fue inimitable desde el principio.


A continuación, dejo algunas de las definiciones de poesía de autores clásicos (consultadas por los alumnos) o de los poetas actuales que tuvieron a bien colaborar en el Proyecto Poemas Fuertes. A todos ellos, gracias poéticas:

POESÍA SON ELL@S
(Partimos de una aseveración de Lord Henry, el más cínico de los personajes del Retrato de Dorian Gray: «Definir es limitar»).

MARÍA MOLINER:
Es el aspecto bello emotivo de las cosas, se basa en imágenes sutiles evocadas por la imaginación y por el lenguaje a la vez sugestivo y musical, generalmente sometido a la disciplina del verso.

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AIMÉE G. BOLAÑOS:
La poesía es amor que medita.

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ANTONIO MACHADO:
La poesía es palabra en el tiempo.
 JOSÉ ORTEGA Y GASSET
El síntoma de un gran poeta es contarnos algo que nadie nos había contado, pero que no es nuevo para nosotros. Se diría que llevamos dentro, inadvertida, toda futura poesía, y que el poeta, al llegar, no hace más que subrayarnos, destacar a nuestros ojos lo que ya poseemos. Ello es que el descubrimiento lírico tiene para nosotros un sabor de reminiscencia, de cosa que supimos y habíamos olvidado. Todo gran poeta… nos plagia.


OLIVERIO GIRONDO
La poesía siempre es lo otro, aquello que todos ignoran hasta que lo descubre un verdadero poeta.

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RALPH WALDO EMERSON
El lenguaje es poesía fosilizada.

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VICENTE HUIDOBRO
Un poema es una cosa que será.
Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.

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ROBERTO JUARROZ
No se trata de hablar, no se trata de callar: se trata de abrir algo entre la palabra y el silencio.

MARIANNE MOORE
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WISLAWA SZYMBORSKA
¡Uf! Conocemos al menos quinientas definiciones de otros, pero ninguna nos parece lo suficientemente precisa y amplia a la vez. Todas ellas expresan el gusto de su época. Nuestro natural escepticismo nos impide intentar definirla de nuevo. Pero recordamos un bonito aforismo de Carl Sandburg: 'La poesía es un diario escrito por un animal marino que vive en la tierra y que quiere volar por los aires'. ¿Le sirve, de momento?

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DIOTIMA DE MANTINEA (discutiendo con Sócrates)
“Ya sabes que la palabra poesía tiene numerosas acepciones, y expresa en general la causa que hace que una cosa, sea la que quiera, pase del no-ser al ser, de suerte que todas las obras de todas las artes son poesía, y que todos los artistas y todos los obreros son poetas”.

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RAÚL ZURITA
La poesía es anterior a la escritura y sobrevivirá a su fin tomando distintas formas.
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VICENTE ALEIXANDRE
Al poeta valenciano, nacido en 1898 e identificado con la Generación del 27, Siles le atribuye "una de las mejores” definiciones de poesía, y la reproduce: "Fuente de amor, fuente de conocimiento; fuente de descubrimiento; fuente de verdad, fuente de consuelo; fuente de esperanza, fuente de sed, fuente de vida.

DANIEL FERREIRA
Déjenme que les explique: una de las dos mejores definiciones de poesía, la más inasible, flexible y general, la encontré en Stevens Wallace, y dice así: La poesía es el tema del poema.
La más poética, en el último premio Cervantes, Juan Gelmman, y dice así: un árbol sin hojas que da sombra.
En ambos casos, dense cuenta, la poesía no es el poema. Ni está contenida en los libros de poemas. Ni está hecha por poetas.
Ni sirve para nada de nada.
La poesía está a la zaga del camino. Los poetas se extinguieron como los dinosaurios. La poesía como se entiende hoy es un camino bifurcado: a la derecha los réprobos, a la izquierda los lisiados. Los verdaderos poetas son aquellos que le dieron la espalda a ese camino.

GABRIEL CELAYA
La poesía es un arma cargada de futuro.

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ANA PÉREZ CAÑAMARES
La poesía es una declaración de (inter)dependencia.
La poesía es un alma cargada de pasado.
La poesía no consigue derrocar al emperador; pero nos recuerda que está desnudo. Y gracias a ella los emperadores ya no tienen poder en nuestras conciencias.
La poesía, no importa si breve, es lo contrario a la prisa.
La poesía es tejer después de desenmarañar los hilos.
La poesía es la ciencia que estudia lo inexacto.
La poesía es la trinchera donde cultivamos flores.
La poesía es un periódico de hoja perenne.
La poesía es lo que sangran los poetas cuando se hartan de morderse la lengua.
La poesía es rascarse una picazón del alma.
La poesía es el camino que nos lleva hasta donde el enemigo se ha infiltrado dentro de nosotros y que nos permite descubrir cómo matarlo sin matarnos.
La poesía es un vicio reconvertido en servicio público.
La poesía es llenar el mundo de flechitas.
La poesía da constancia del fracaso de los números a la hora de medirnos, a la hora de contarnos.
La poesía consiste en ensanchar el yo hasta que se convierte en un nosotros.
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INMA LUNA
La poesía es la palabra rilando al borde del barranco, la conmoción; el lenguaje de lo que inquieta, el que desvela lo que late debajo de la piedra o el impulso mismo de la piedra que será lanzada.

BALLERINA VARGAS TINAJERO
La poesía es un espejo y una brújula: es reconocerte y descubrirte al mismo tiempo; un buen poema debe elevarse como una pluma en el viento y caer a plomo sobre el alma.

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BEN CLARK
La poesía es vida destilada. Es intentar sacar algo en claro del caos de emociones y convulsiones que hemos llamado, por convenio, vida. 
Hay una definición del poeta irlandés Paul Muldoon (Premio Pulitzer de Poesía 2003) que me parece la mejor que he escuchado y es la que procuro repetirle a mis alumnos en mis talleres de poesía. Es, en realidad, la definición de lo que es un poema:
"Un poema es una respuesta a una pregunta que sólo el poema ha formulado." Es una definición que habla de dos cosas: del proceso de construcción de un poema y también del misterio de la poesía. Me parece bastante insuperable. 


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EVA VAZ
¿Qué es Poesía? La expresión más estética de la esencia del hombre o mujer. Una forma de Metafísica y una terapia. También me siento identificada con la definición de Rober Frost: “Escribir un poema es descubrir”.

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ITZIAR  MÍNGUEZ-ARNÁIZ
¿Qué es poesía? Escribí en mi libro ‘QWERTY’ , precisamente en un poema que se titula ¿Qué es poesía?, una definición de poesía que me sirve en la vida real:  Eso que alimenta mi espíritu/ mientras mi madre/ me llena la nevera.
También me siento muy identificada con la definición que hizo Juan Ramón Jiménez, creo que era sobre su libro Animal de fondo pero es aplicable a la poesía en general: “La poesía es el encuentro después del hallazgo”.
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BERTA GARCÍA FAET
La poesía como la magia del azar que cuaja en necesidad.
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 SOPHIA DE MELLO
La poesía es mi explicación del universo, mi convivencia con las cosas, mi participación en lo real, mi encuentro con las voces y las imágenes. Por eso el poema no habla de una vida ideal sino de una vida concreta: ángulo de la ventana, eco de las calles, de las ciudades y de los cuartos, sombras de las paredes, aparición de los rostros, silencio, distancia y brillo de las estrellas, respiración de la noche, perfume de los tilos y del orégano(...) Y es que la poesía-sigue diciendo- no es una exigencia de especialización...sino la entereza del propio ser, una conciencia más profunda que la inteligencia, una fidelidad sin límites.
Me pide que viva atenta como una antena, me pide que viva siempre, que nunca me olvide. Me pide una obstinación sin treguas, densa y compacta.
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MINA LOY
La poesía es prosa embrujada, una música hecha de pensamientos visuales, el sonido de una idea.

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OLGA BERNARD
Definir la poesía es, como la propia palabra indica, ponerle una especie de final.  Toda definición pretende delimitar la realidad (algo muy conveniente para entender el mundo y tal vez sentir un cierto espejismo de seguridad) y también aspira a dotar de un contenido más o menos concluyente a esa parcelación. Necesitamos fraccionar la realidad y atarla a unas cuantas palabras y a su significado. Pero la poesía no es una realidad manejable, no se deja domesticar ni por la historia, ni por la tradición ni por la modernidad. Pese a todo, está viva y sigue siendo misteriosa. De todas formas, quien quiera definirla, que lo intente. No tengo nada en contra. Hace poco tiempo comencé a leer a un autor ya medio olvidado y al que yo apenas conocía: José Luis Hidalgo .Dos de sus versos dicen: “Soy el poeta. Me pregunto:/¿qué es lo que anoche sentí arder?” Imagino que quien pretenda definir la poesía se creerá capacitado para responderle. Yo, no. Creo que el poeta “hace” poesía, las definiciones son para los que hacen, si acaso, libros de texto. Puede tener un cierto fin didáctico; sin embargo, si nos ponemos a pensar un poco más profundamente, vemos que la poesía está mucho más allá. Cuanto más queremos definirla más se nos escapa y más vallas deberemos saltar para alcanzarla. Yo a lo que aspiro es a sentirla alguna vez, con el corazón y con la cabeza pero, a ser posible, sin aspavientos y sin meterme en lo que no me importa.

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DAFNE BENJUMEA
La poesía es un estallido eléctrico, sorpresa de árbol, creencia. También me siento identificada con la definición de Vicente Huidobro: «La poesía es un atentado celeste».

MARÍA AUXILIADORA ALVÁREZ
“Un animal manso extenso huele a aguas estancadas"

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JUAN LARREA
Poesía es esto y esto y esto.
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NICANOR PARRA
Todo es poesía menos la poesía.
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JOSÉ EMILIO PACHECO
¿Una definición de poesía? No tengo, lo siento. Yo escribo porque me pasa algo. Un epigrama griego dice que la poesía es pintura que habla y la pintura, poesía del silencio. Antes decía yo que todo conspira contra ella, pero la poesía está en el propio lenguaje. Basta pensar en lo que preguntan los niños. Cosas como: ¿A dónde van los días que pasan?

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JOSÉ MARÍA CUMBREÑO
La mejor definición de poesía que conozco es esta cita:
“Todo lo que sé se reduce al ping-pong. Me limito a pegarle a la pelota desde este lado de la mesa y mandarla al otro lado”.
                       (Zhuang Zedong, tres veces campeón del mundo de tenis de mesa)

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ELENA MEDEL
La poesía es el espacio del juego. (…) Pocas disciplinas artísticas cuentan con una presencia tan fuerte y real en nuestro día a día, y a la vez están rodeadas de un halo de prejuicio y de desconocimiento, como la poesía. Puede que no leas poesía, pero la poesía te rodea: en las canciones que escuchas en la radio, en los anuncios de YouTube. La poesía se originó en la palabra oral y compartida, alimentada generación a generación, cobijando al resto de géneros: saltó a los libros, pero hoy continúa también fuera de ellos, como en su nacimiento.

JAVIER EGEA
porque a pesar de todo, nos hicimos amigos
 y me mantengo firme gracias a ti, poesía, 
pequeño pueblo en armas contra la soledad
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ANA LLURBA
Supongo que una especie de sesión espiritista en la que las tradiciones y genealogías que me interesan "hablan" a través de mí. Me siento identificada con una definición de la poesía que le reste importancia al autor, al genio y todo atisbo de romanticismo, además de que generalice la poesía como algo que no está en un poema, si no que asume esa forma como en una especie de suplantación moméntanea de cuerpos. La poesía habita en otros lenguajes como el arte, la música y otros géneros, como la novela  (ese cajón de sastre donde entra todo).

ALMUDENA GUZMÁN
¿Qué es la poesía? Una comunicación "vis a vis" de tu corazón con el corazón de los demás.

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ROCÍO ACEBAL
La poesía para mí es una forma de expresión basada en la precisión y la belleza. Más allá de definiciones estilísticas o de forma, creo que lo fundamental de la poesía es su capacidad para canalizar la realidad de la forma más fiel a la verdad (incluso dentro de la ficción) y, consecuentemente, me siento cómoda en la poesía que navega con esos dos pilares para lograr una "hermosa claridad".
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RAQUEL LANSEROS
La poesía es el territorio absoluto de la libertad.

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NOELIA ILLÁN CONESA
Siempre me ha gustado aquello que dijo José María Álvarez en el homenaje a Ezra Pound, en Venezia, sobre el Arte y la poesía: “Hemos aprendido que ser poeta es un destino –si cabe la elección– sumamente azaroso y arriesgado. Hemos aprendido a alimentar nuestra soledad y a convertirla en invulnerable. Hemos aprendido que las situaciones a que el hombre se ve sometido son pasajeras, y el Arte, no. Hemos aprendido que la primera condición de la Poesía es la libertad, la independencia y la defensa e incremento del legado cultural de la humanidad.”
Para mí en cierto modo la poesía ha de ser algo sagrado, invulnerable, que soporte con orgullo el paso del tiempo. Creo que la palabra es algo muy importante y de ninguna manera ha de desdeñarse ni burlarse de ella. La poesía es algo muy serio.
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CELIA CORRAL CAÑAS
¿Qué es la poesía? Más que intentar definirla, me adscribo a la de Benjamín Prado, bastante lírica, que es: "La poesía es todo lo que hay entre un disparo y el animal herido".  
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PATRICIA GONZÁLEZ LÓPEZ
¿Qué es la poesía? Una manera no habitual de decir lo corriente. Es lo que sorprende, lo que sacude, sana y hace justicia.
Con qué definición de poesía me siento identificada? Una de Paul Valéry "poesía es el arte de hablar sin decir nada, pero para sugerirlo todo". Otra cosa que dice es "Poesía es alcanzar el estado de invención perpetua"
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ELENA ROMÁN
La poesía es un lenguaje, es una manera de ver la vida, y es también una manera de ser. 
Aunque se me vienen a la cabeza varias definiciones de poesía, siempre me ha acompañado la de Pessoa, quien dijo que la poesía era su manera de estar solo.
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JORGE POSADA
La poesía es un escáner descompuesto, esto tiene una dificultad, cómo hacía safo para escribir si todavía no había escaners en su época, ¡oh misterio!
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 GEMA ESTUDILLO
La poesía no sirve para salvarse. Tampoco sirve hacer poesía como churros, si no la palabra es vacía y es tan sólo un adorno. La poesía sirve para alumbrar lo que no se ve y nombrar lo que aún no tiene nombre. No vale nada si la palabra no arde.
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MARIO VEGA
Entiendo la poesía como una situación comunicativa. La poesía es aquello que ocurre cuando se lee o escucha un poema. Puede darse el caso de que nada ocurra al leer dicho poema, en cuyo caso estaremos ante un poema mal ejecutado o ante un lector no apto para que se produzca la poesía con ese poema.
Lo que ocurre cuando uno lee un poema y se produce la poesía es de carácter completamente personal e insondable, ya dijo Machado en su Juan de Mairena que debíamos hablar modestamente de poesía sin pretender definirla.
Soy partidario de la poesía accesible, que está escrita, no para todos, sino para cada uno. Una poesía que huya de los excesos del lenguaje y se comprometa con la vida, con la sociedad y con el hoy, sin perder de vista el pasado y sin negar el futuro.

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PATRICIA LUNA
Poesía es la voz de mi madre,
el abrazo de mi padre,
la vida a medias
abriéndose camino
entre zarzales.
Son mis pies descalzos,
la huella de tus pasos en la arena
que no dura más que un oleaje.
La poesía no somos tú ni yo.
Ni lo que dejaremos.
Serán los sueños que jamás alcanzaremos,
el verso que no pronunciaremos,
el instante que se me escapó.
No es un métrica exacta,
ni una construcción de ingeniería.
No se aprende en academias,
ni siquiera en la vida.
La poesía es eso que nos queda
cuando todo lo demás se ha ido.

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ÚRSULA RODRÍGUEZ
La poesía para mí es liberarme mediante las palabras; encontrarme en ellas, conectar con mi "yo indefinido" y, a través de él, con el de los demás.

"La degradación mediante el trabajo" (Emil Cioran)

LA DEGRADACIÓN MEDIANTE EL TRABAJO
«Los seres humanos trabajan en general demasiado para poder continuar siendo ellos mismos. El trabajo es una maldición que el ser humano ha transformado en voluptuosidad. Trabajar con todas nuestras fuerzas únicamente por amor al trabajo, regocijarnos de un esfuerzo que no conduce más que a resultados sin valor, estimar que sólo podemos realizarnos mediante una labor incesante, es algo escandaloso e incomprensible. El trabajo permanente y constante embrutece, trivializa y nos convierte en seres impersonales. El centro de interés del individuo se desplaza desde su ámbito subjetivo hacia una insulsa objetividad; el ser humano se desinteresa entonces por su propio destino, por su evolución interior, para apegarse a cualquier cosa: el trabajo verdadero, que debería ser una actividad de transfiguración permanente, se ha convertido en un medio de exteriorización que hace abandonar al hombre la intimidad de su ser. Es significativo que la palabra trabajo haya acabado designando una actividad puramente exterior en la cual el ser no se realiza: sólo realiza. Que todo el mundo deba ejercer una actividad y adoptar un modo de vida que, en la mayoría de los casos, no le conviene, es un hecho que ilustra la tendencia al embrutecimiento mediante el trabajo. El hombre ve en el conjunto de las formas del trabajo un beneficio considerable; pero el frenesí de la labor es signo en él de una propensión al mal. En el trabajo, el ser humano se olvida de sí mismo, lo cual, sin embargo, no produce en él una dulce ingenuidad, sino un estado próximo a la imbecilidad. El trabajo ha transformado al sujeto humano en objeto, y ha convertido al hombre en un animal que cometió el error de traicionar sus orígenes. En lugar de vivir para sí mismo —no en el sentido del egoísmo sino de una vida dedicada a la búsqueda de la plenitud, el ser humano se ha convertido en un esclavo lamentable e impotente de la realidad exterior. ¿Dónde encontrar el éxtasis, la visión y la exaltación? ¿Dónde está la locura suprema, la voluptuosidad auténtica del mal? La voluptuosidad negativa que encontramos en el culto al trabajo es más un signo de miseria y de mediocridad, de mezquindad detestable, que de otra cosa. ¿Por qué los seres humanos no decidirían de repente abandonar su trabajo para comenzar uno nuevo totalmente diferente del que están ejerciendo inútilmente? ¿No basta con tener la conciencia subjetiva de la eternidad? Si la actividad frenética, el trabajo ininterrumpido y la trepidación han destruido algo, es sin duda el sentido de la eternidad, del cual el trabajo es la negación. Cuanto más aumentan la búsqueda de los bienes temporales y el trabajo cotidiano, más se vuelve la eternidad un bien lejano, inaccesible. De ahí que los espíritus demasiado emprendedores posean perspectivas tan limitadas, de ahí la mediocridad de su pensamiento y de sus actos. Y, a pesar de que yo no opongo al trabajo ni la contemplación pasiva ni el ensueño vaporoso, sino una transfiguración desgraciadamente irrealizable, prefiero sin embargo una pereza que lo comprende todo a una actividad frenética e intolerante. Para despertar al mundo hay que exaltar la pereza. Porque el perezoso tiene infinitamente más sentido metafísico que el agitado».
En las cimas de la desesperación.
Emil Cioran

lunes, 30 de abril de 2018

"Circular" (un poema de Félix Moyano)


CIRCULAR

las drogas ya no hacen falta para qué
si ya no hay realidad de qué escapar
VICENTE LUIS MORA


te ves tan encerrado en tu interior
que ni siquiera el tiempo se involucra
en este juego tan extraño que mantienen
tus yoes ficcionales en sus mentes
das pasos automáticos caminas
hacia tu habitación pero una imagen
azul insostenible fragmentada
al fondo del pasillo en el espejo
te hace pensar en qué estarás haciendo
con tu vida hacia dónde te dirige
la tarde con sus grietas
y entonces el reflejo se detiene 
y piensas más despacio que en verdad
los problemas carecen de estructura
y vuelves a tu cama con tus voces
y piensas que sus máscaras producen
un grito alucinógeno impreciso
de espacios invisibles subterráneos
que forman pasadizos de interior
donde las sombras saben que es probable
que ni siquiera el tiempo se involucre.


Insostenible.
Félix Moyano.
Valparaíso.
II Premio Valparaíso de Poesía.

viernes, 27 de abril de 2018

Algunos poemas de VOLVER A BRINDAR CON EXTRAÑOS

Resultado de imagen de volver a brindar con extraños noelia illan conesa

Bebía en la barra gastada
de aquel antro donde solías.
Antes quizá más noches,
cuando nunca coincidimos.
Pero esa noche
el destino dispuso así sus cartas,
y bastó un solo movimiento,
un gesto de altísima categoría
para que yo,
al otro lado de tus fronteras,
te mirara.

Cuando el anciano poeta la llamó,
se levantó con una contundencia perfecta,
aplastando como Atila todo a su paso.
Dejó el cigarro mal apagado en la cerámica negra
y agarró su libro con fuerza, sin alzar la vista.
Se olía a miel y a verde entonces.
Cantó como cantaba Homero las gestas,
y luego arrancó sin más una página escrita.
Del mismo modo, segura de sí, firme de fuste,
volvió a su sitio, ignorante de aplausos y risas.
Ahí deseó besarla, dice.
Ahí quiso tocar su tatuaje.
Luego, la historia continuó fuera de escena.

Me habitas como se habita un país
desde su origen,
como la tierra habita su propia corteza.
Sin más, ni peros o explicaciones.
Habitas esta casa
como se habitan los países.
Volver a brindar con extraños.
Noelia Illán Conesa.
II Premio La Montaña Mágica.
Calblanque Libros, 2018.

jueves, 26 de abril de 2018

"El legado de Coatlicue" (un poemazo de Ana Castillo)

Elena Ramos.


Soy hija de Coatlicue
y princesa reinante,
pero a veces lo olvido.
A veces alguien levanta una mano
que golpea mi cara con saña
y olvido
que en mi interior
tengo la palabra y
mañana él estaría muerto.
Ningún médico lo habría evitado.
Su madre mortal, fuera de sí.

A veces olvido
que todo cuanto necesito es decirla
pensarla
respirarla
soñarla
y la vida habitará el borde de mi falda de piedras,
una pluma a la deriva
con la fuerza de cuatrocientos guerreros.
Esperando a que abra mis piernas
como una araña palpitante
EMPUJAR
del cielo al infierno
EMPUJAR
el alma de Dios a través de mí
EMPUJAR
el sol hasta la China
EMPUJAR
el eje de la Tierra
hasta que ruede cual peonza.

Y la vida está en mis manos,
chupando de mi pecho,
creciendo al ritmo de mi corazón latiente,
al calor de mi barriga palpitante.
Muerde ese cordón o no lo hagas
escupe los esqueletos de chicos malos
—o cágalos—
que no aprendieron a honrar
a la Mujer,
pero La temen por igual.

A veces olvido,
cuando he sido abusada y violada
hasta la muerte,
que la mía es una cólera terrible.
Y que la sangre empieza
y acaba entre mis piernas.

Poema de Ana Castillo.
Traducido por María López Ponz 
para una antología de poesía chicana de próxima aparición.
(Ya fue incluido en esta selección para la web de literatura feminista La Tribu, dirigida por Carmen G. de la Cueva. 

domingo, 22 de abril de 2018

"EL AMOR DE PENNY ROBINSON" (Alonso Guerrero)

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Por razones que no vienen al caso, perdí mi vida privada entre las nueve y las diez de la noche del pasado doce de noviembre, día de mi cumpleaños. Digo perdí, pero en realidad me la arrebataron de un zarpazo. Desde entonces no he vuelto a pisar con negligencia los lugares públicos, ni contemplo los atardeceres sin que me separe de ellos una cortina de teatro. (...) Lo cierto es que con un aparato que ni siquiera molesta en el bolsillo te arrancan lo que más importa: una apariencia. El que haya pasado por una situación semejante sabe a qué me refiero. (...) La popularidad, ese linchamiento en el que nadie toca a nadie, no está hecha para los que solo deseamos que se hable de nosotros como de personas muertas, con el despiadado respeto que se les tiene a los que no pueden ya impugnar nada. Arramblaron con parte de mi pasado, pero he de reconocer que también me devolvieron muchos años que tenía olvidados. Todo el mundo entró en ese río con botas de goma, como los buscadores de oro. Si alguna vez alguien me había dicho por qué me amaba, qué vio en mis ojos prematuramente cansados, qué palabras dije y cuáles callé, a partir de aquel doce de noviembre tuve que salir en busca de todas esas pertenencias que parecían de otro, atribuidas o inventadas por los que, de la noche a la mañana, empezaron a organizar mi vida. (...) A partir de ese doce de noviembre, las palabras me fueron confiscadas. No tuve acceso a ellas y, si las usé, fue solo para defenderme. Hubo una época en que creí que las palabras me llevarían a la cúspide de una montaña destinada solo a mí. Las buscaba como un puto Flaubert. Ahora las cosas han cambiado. Ahora soy famoso solo para voyeurs y flâneurs. Me he convertido en presa de los desocupados. ¿Sabe la gente qué poco margen deja un purgatorio de esa clase? (...) Los periodistas son los únicos que aún ignoran que en este mundo no hay exclusivas, que la actualidad es inmutable desde el poema de Gilgamesh. Yo había madurado intuyendo esta certeza y, no obstante, fui incapaz de bajarme del pedestal que me convertía en una exclusiva. (...) 
Supe a qué mirada ávida y triste se refería. Ojos de jugadores de ruleta. Yo también me había cruzado con aquellos ojos de pájaro ahogado en aceite, ojos que cumplen la misma función que carteles clavados para equivocar los caminos. Sin embargo, los espectadores no eran escépticos ante lo que veían, sino adictos. Supuse que la foto que le habían mostrado era la de aquel hombre con gafas y una sonrisa que yo había perdido cuando deje de leer a los hermanos Grimm. A aquellas alturas de la historia todavía me preguntaba quién era ese desconocido, y cómo se habría visto envuelto en tal confusión. Tenía más preguntas que formularle a aquel tipo que a los que me perseguían. ¿Qué medidas había tomado él para aislarse de quienes le reconocían por la calle? Pensé entonces que quizá su habilidad fuese mayor que la mía, más fría y depurada. (...)
Sin trabajo, lejos de la familia, lejos de todo en el lugar en que vivía, no tuve más remedio que hacerme la maldita pregunta: ¿y ahora qué? Es una pregunta que cualquiera se hace varias veces a lo largo de su vida. Una pregunta inocente, aunque también insólita. Una pregunta en la que lo único inquietante es lo que no se sabe; es decir, la respuesta. El hombre solo es un hombre minimizado. Eso lo dijo Pessoa. Quizá lo pensara mientras subía la Rua Dos Douradores. Pessoa, digo. Él podía ir al trabajo, mirar el Tajo durante horas, frecuentar a sus queridas y a sus libreros. Tuvo una vida donde el azar se lanzaba sobre él cuando se metía en su cuarto y sacaba la cuartilla. Todas sus preguntas eran importantes. El arte es así, lástima que yo hubiese dejado un computador apagado y lleno de palabras en medio de una habitación sombría como una catedral. Una máquina atarantada en una vigilia forzosa, con más entumecimientos que HAL 9000. Las novelas, los cuentos, todo lo que había escrito desde la juventud estaba allí, irrecuperable como la mirada que tenía a los siete años. Eso era lo que en el fondo me impedía convertirme en un proscrito, más que la esposa y el hijo. Ellos estaban a salvo, podía recogerlos en un lugar inexpugnable, pero la obra era como el cuerpo destrozado de Héctor. Jodida literatura. La obra estaba en territorio enemigo. (...)
Si llamas a tu padre y te pregunta si sigues escribiendo, si eres lo que has sido siempre, su hijo, si conservas algo de ese pequeño egoísmo infantil, de los gestos que él mismo observaba en ti cuando era joven, tienes que creer que, en efecto, los conservas. Pero es lo único que conservas, la pura ceremonia de los gestos. Mantienes el tiempo que día tras día dedicas a escribir, pero nada más. Guardas el molde, igual que tu padre cuando te pregunta lo que ya sabe. ¿Eres tú, hijo? ¿Escribes, hijo? Es lo mismo. Es la única manera de persistir: ser un modelo, sacrificar la penetración con que miras las largas distancias. Si has dejado atrás la juventud, te empeñas en repetir los patrones, oír las mismas canciones y recuperar las mismas ediciones de los libros que prestaste en el pasado y no te han devuelto. Las fotos puestas sobre la barra me trajeron a la vida presente, una peripecia de escapado sin la fuerza con que escribía veinte años atrás. Laura tenía razón: la experiencia no sirve para nada. Un mecanismo que nunca está engrasado, creo que pensé, pero no se lo dije porque Laura es de esas mujeres que te calan de inmediato. Saben cuándo piensas y cuándo repites lo que has leído, aunque ella solo haya ojeado los libros de cine que Bowman le endilgaba en los albores de su relación. Cuando nunca piensas y solo repites, te lo dice igualmente. Delante de las fotos, no estuve seguro de la procedencia de ese pensamiento sobre la experiencia. Ignoraba si era mío, incluso si podía utilizar esa receta como propia. (...)
En mi juventud había creído que ambas eran lo mismo, que una noche especialmente inspirada siempre aparecía en los periódicos, que había un ángel vigilando tus adjetivos y haciendo estimación de tus metáforas, de forma que si metías al genio en su botella alguien, a la mañana siguiente, te abriría la puerta de casa y te trataría como yo trataba a Stevenson. Yo no sabía cuántos ejemplares vendía La playa de Falesá, pero estaba seguro de que aquellas señoras que increpaban mi ansia de fama no la llevaban en su neceser. No obstante, esa era la gente que me había convertido en un maqui. La vida de maqui no estaba mal. Llevaba a mis espaldas una temporada de aventura y lirismo y, aunque llegó un momento en que pensé que acabaría como el durmiente de Rimbaud, con una sonrisa fragante en los labios y un tiro en la cabeza, iba recuperando parte de lo que mis personajes buscaban en mis narraciones. (...)
Había escrito mucho de mí mismo después de ese álbum pintarrajeado, pero todo estaba en él, como el croquis de un soñador. Las infancias perdidas en carpetas, álbumes, forros de armarios y cajones siempre han dejado señales para el futuro, apuntes para los que el hombre del futuro siempre será un analfabeto. Me detuve a mirar por placer el amarillo enjaulado en el platillo, en las estrellas, los desgarrones de profundo azul introspectivo, pintado con parte de la oscuridad de noches en las que mi padre me quitaba los plomos eléctricos para obligarme a dormir, y yo hacía una lámpara de aceite y prendía fuego al algodón para seguir escribiendo. Aquel fue un primer gesto de rebeldía. (...)
A la mentira hay que escribirle un guion, la verdad lo escribe ella misma. Eso yo lo sabía bien. Había buscado argumentos narrativos desde que ingresé en el instituto, pero eran ellos los que me encontraban a mí. (...)
Todos los besos que le daba tenían la apariencia de besos de trámite. En mi familia solo nos besábamos después de largas ausencias. Los besos que eran habituales en otras familias se sobreentendían, así que no se daban. No necesitábamos expresar la alegría de volver a vernos. Era mi padre el que iba siempre por delante en la ruptura de esa convención. Yo volví a casa durante años para que me diera aquellos besos de bienvenida, empapados de los largos periodos de ausencia. Aquella mañana, con la bufanda desmadejada y la maleta, me dio el mismo beso que cuando salí por la puerta para ir a la universidad, el mismo que cuando me levantaba de la cama, en mis numerosas noches de niño insomne, para enseñarme los cuadros de las paredes. Me pareció que aquel beso traía al pasado rodando sobre un plano inclinado, para acabar en una zambullida. (...)
Recordar emociona más que vivir. La vida está sobrevalorada, por culpa de los románticos —sostiene siempre Bowman—, aunque con los recuerdos al menos podemos hacer una película que solo nosotros vamos a ver. Mi vida, ahora, la armaban los demás, gente desconocida, esa Catwoman, ese falso seminarista de la corbata amarilla, ese pájaro bicéfalo que surcaba cielos sin grandeza, esos tipos que llevaban sombreros de ala ancha cuando no había sol, para esconder la mirada. A fuerza de llenarse de trampantojos, mi vida había extraviado a su protagonista. (...)
En la universidad, yo mismo había defendido cosas parecidas. Vivir según los apuntes de Stanislavsky. Ahora, las lecciones de Stanislavsky son la pauta preferida de los jefes de personal de las grandes empresas. Mi mujer trabajaba para uno de ellos. Saben cómo convencer a Bartleby de que haga lo que se le pide. (...)
Mi vida no tenía cronistas, sino letreros equivocados. Me inquietaba más haber murmurado frases mediocres sobre Dostoievski que insultantes contra el Rey de España. Sin embargo, aquel pocero había entrado en los Ateneos para preguntar por mis sueños eróticos a gente que solo me había oído decir metáforas. (...)
La suya era una ebriedad de cosas sofisticadas. Es un síntoma de mujeres que le piden demasiado a la vida. Yo, en cambio, solo necesitaba de la vida un momento a su lado. Además, había comprobado que borracho salía mejor en las fotos, que el alcohol me ponía la mejor sombra de ojos, como cuando estaba en la universidad. Entonces podía decirlo todo con la mirada, y guardarme las palabras para los folios que escribía entre las doce de la noche y las siete de la mañana. Mis compañeros de generación se pintaban la raya del ojo, que era como un endecasílabo apresurado, antes de salir a buscar lo que ahora tenía yo delante. (...)
 El amor de Penny Robinson.
Alonso Guerrero.
Berenice, 2018

"Soy español..."


viernes, 20 de abril de 2018

"Encuentro furtivo" (un poema de Rocío Acebal)

Resultado de imagen de rocío acebal

ENCUENTRO FURTIVO
Nights of insult let you pass
Watched by every human love.
W.H. AUDEN

Recuerdo todavía 
los ojos asombrados del muchacho
-mirada de otro tiempo-
que nos vino a encontrar aquella tarde 
bañadas en rubor adolescente
bajo la luminaria.

Tu gesto, viva imagen de vergüenza,
el pendiente enredado en mis cabellos,
las pulseras unidas por descuido
al coger de la arena los ligeros
tejidos -el pecado-
y la huida nerviosa, aún descalzas,
hacia la negra noche, hacia los rostros
teñidos por la luna, hacia el difícil 
placer de la caricia descuidada.

Memorias del mar.
Rocío Acebal.
Valaparaíso Ediciones, 2016.

jueves, 5 de abril de 2018

"El viajero" (un poema de Juan Bonilla)


El viajero

Allí de donde vengo nada me retenía.
Sé que nada me llama al lugar al que voy.
Por la ventana escueta desfilan los paisajes.
Sería hermoso no llegar a parte alguna;
permanece así,
viajando de un lugar que ya no existe
a otro que jamás existirá.

Juan Bonilla
Defensa personal.
Renacimiento.

"La Reina de mis Telediarios..."


Aunque no sea el más guapo 
de todos los inmortales 
quisiera ser el sereno 
de tus cositas terrenales. 

Como no tengo cabeza 
ni cuadra de pura sangre 
yo te llevo a caballito 
"pa" enseñarte todas las calles. 

No me hacen falta pistolas 
ni castillos en el aire: 
te regalaré un imperio 
en Cádiz por carnavales. 

Tu lengua es un mar despacio 
y a mí me matan sus olas, 
que teniendo aquí tu boca... 
¿pa qué quiero yo un palacio? 

Yo soy el Rey 
y Príncipe de Vecindario 
pero tú eres la Reina 
de mis telediarios. 

Mi boca es mi ley, 
mi frontera son tus piernas 
y toda toda tu risa 
me la pongo por bandera. 

Yo soy lo que veis:
Príncipe del Abecedario 
y toda toda mi corte 
es mi corte de salario. 

Corónate,
ponte flores en la melena 
hoy tenemos una audiencia 
con pucheros de hierba de la buena. 

Pondremos en la almohada 
y, en otro lugar urgente 
de este cuento sin hadas, 
después de noches calientes,
mañanitas de mermelada...

Soy monarca de tu horario, 
el infante de tus piernas, 
el esclavo de tus labios, 
lacayo de tus caderas... 

Tu lengua es un mar despacio 
y a mí me matan sus olas, 
que como se esta en tu boca 
no se está en ningún palacio.