CASH (algunos poemas de Tomás Soler Borja)

 

Nudos de corbata

Mientras la soga no templa
y llevados por la inercia del primer empujón 
vamos              un rebufo 
tras los pasos y la zanahoria 

nadie pone en duda nada
ni a sí mismo
menos aún a esa palabra
llana, tan mentada a la ligera
y en realidad ya vulgar y descastada 

mas quién no se sorprende
―alguna vez, muchas en verdad―
siendo arrastrado, tan libre como el asno
del maese yuntero 
                                      o peor

al igual que el galgo viejo del amo
que marca las seis en punto 
en lo alto                         del olivo

Muchedumbre

Teníamos que ahorrar para ser pobres.

Juan Bonilla

migajas        cobre        la calderilla
he aquí el peso muerto            en los bolsillos
el mismo que lastra y doblega
que tanto castiga
tras la sangre, el sudor, los esfuerzos
enriquecer al patrón, al amo, al dios de turno
que firma las nóminas
no es el signo casual de unos pocos
sino el de toda una clase social
condenada de antemano
en el tiempo

Please

Todos los que desprecian 

la sociedad de consumo 

tienen una tarjeta Visa

Frédéric Beigbeder

Money, efectivo, cash
el activo
black, plata, oro
la tele, el coche, el gym, en el súper
el puticlub, la raya de coca, la fiesta loca
a débito y con crédito
para todo y cualquier cosa: la Visa, please
y el resto
nada, a quién importa
ni existe

Del lado que se inclina la balanza
Este placentero gozo           de pisar
tantos y tantos castillos ajenos
levantados de la nada
en la misma orilla
como desafiando al horizonte
                          y las olas
pero la marea es incontenible
crece y crece
inunda, desmorona, asola, barre
y se retira
con el trabajo siempre hecho
Este inmenso placer             de creerse
aunque solo sea por un momento
más que otro, que cualquiera
más que el tiempo

La bolsa o la vida

“El hombre nace libre, pero por todas partes

está encadenado”

Jean-Jacques Rousseau

y pagar      y pagar       y pagar
la luz    el agua    la basura     el alcantarillado
no el consumo, sino lo otro
el abuso, tanto robo
me cansaré, lo intuyo, lo sé
uno de estos días
y sacaré mi dedo más cachondo
el sin uña
y le haré una peineta al mundo
como cualquier hijo de su padre y de su madre
desde mi agujero
nada de aeropuerto privado, yate de lujo 
o consejo de administración
y como no pagaré
me embargarán las cuentas
el coche viejo y el piso viejo y la paga pequeña
porque todo lo mío es viejo o pequeño
pequeño y viejo
y es que soy pobre
y por eso me roban, a diario
todo
lo que les da                         la gana

Oligarquía me cago en la refundación de Roma
Interés     esfuerzo     constancia        valía
bah, paparruchas
lo que vale, lo único que importa
es el apellido
haber nacido de apretón bendecido
por Dios, el Capital              y la Historia
Quarterback
cuánto Tom Brady           de pacotilla
con un cóctel molotov
en alto
aguardando al desmarque
del antidisturbios
flashes y más flashes
de quienes        cámara en mano
tanta cobertura dan
                    al enemigo 
son tiempos extraños        la defensa
de la democracia 
arrasando igualmente con el contenedor
             y la marquesina

Fotomatón

La poesía es el triunfo de la mendicidad

Manuel Vilas

Escribo poemas
18 horas al día, siete días
a la semana
porque, seguramente
me va bastante peor que a ti
de lo contrario
igual solo subiría a las Redes autorretratos guays
que es la señal inequívoca
del éxito
(De)generación poética
La imagen es el nuevo Mesías
y en sus evangelios dice que 
hay que estar follable
en todo momento
para cualquier cosa imaginada
e inimaginable
también para escribir
―por supuesto―
aunque nadie lea
o casi nadie
precisamente por eso mismo

Capitalismo 55
El jeque es bueno                  es amigo
tiene pasta, montañas de pasta
y la gasta
sin miserias, a manos llenas
cuando nos visita en vacaciones
cómo va a ser moro, entonces
moros los otros, que no tienen
donde caerse 
                             muertos