"Mis amigos poetas" (Alberto Tesán)

MIS AMIGOS POETAS 

Mis amigos poetas ya no son mis amigos.

Se pierden dentro del espejo

y se olvidaron de escribir.

Saben juntar palabras, ganan premios mediocres

y conocen la fórmula para gustarse entre ellos.

Mis amigos poetas 

publican libros que no entiendo,

leen suplementos literarios,

se mantienen en forma, se acuestan muy temprano.

Se han vendido a facebook mis amigos poetas,

y presumen de coche,

de dinero,

de mujer.

Son aburridos, predecibles

y mediocres.

Unos parásitos

difíciles de eliminar.

Mis amigos poetas se arrastran por las aulas,

escupiendo basura y frustración.

Qué lamentables

mis amigos poetas,

miseria colectiva de mi generación.

Están en todas las antologías,

en todas las revistas, en todos los saraos.

Hablan de la Contemplación

mis amigos poetas,

y nos hablan de la Rosa 

y hablan de la Luz.

Con sus versos de paja cansan a las palomas,

y cansan a sus editores,

y puestos a cansar, hasta a sus madres cansan.

Mis amigos poetas ya no engañana a nadie.

Ahogados en su decadencia, 

se han quedado solos encima de su altar.

Se han quedado solos mirándose el ombligo,

hablando con su sombra,

tocándose la polla,

quejándose de vicio.

ALBERTO TESÁN en su esperadísimo último libro, el flamante y espectacular GENTE QUE BEBE (Editorial Milenio, 2022)

Inevitablemente, este enorme poema de Alberto Tesán no puede remitir más que a otro poema del mismo autor que, probablemente, sea el único comparable:

MIS AMIGOS

Mis amigos se casan, tienen hijos.

Conservan tradición, abandonan sus vidas 

por los valores rancios del hogar.

Mis amigos no salen por las noches,

sus mujeres los atan a la calma grasienta

de un mundo previsible. Mis amigos

habitan bloques altos de infelicidad

con un salario triste de proyectos,

con el orgullo roto, con los brazos caídos.

Mis amigos conocen todo lo que han perdido,

pero insisten en perpetuar la especie

y repetir los errores que otros ya cometieron.

Mis amigos se mueren lentamente

en el sopor castrante del amor.

Mis amigos se mueren.

Y yo les sigo.

Piedras en el agua.

Alberto Tesán

(Pre-Textos, 2003)

ORACIÓN POR MARILYN BLONDE

ORACIÓN POR MARILYN MONROE

Señor
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los 9 años
y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...

Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.

El templo —de mármol y oro— es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).

Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.
Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.

Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.

Recuerda Señor su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!

Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue
como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: WRONG NUMBER

O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.
Señor:
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

ERNESTO CARDENAL