Political world ("Vivimos en un mundo político")

We live in a political world
Love don't have any place
We're living in times
Where men commit crimes
And crime don't have any face.

We live in a political world
Icicles hanging down
Wedding bells ring
And angels sing
Clouds cover up the ground.

We live in a political world
Wisdom is thrown in jail
It rots in a cell
Is misguided as hell
Leaving no one to pick up a trail.

We live in a political world
Where mercy walks the plank
Life is in mirrors
Death disappears
Up the steps into the nearest bank.

We live in a political world
Where courage is a thing of the past
Houses are haunted
Children unwanted
The next day could be your last.

We live in a political world
The one we can see and feel
But there's no one to check
It's all a stacked deck
We all know for sure that it's real.

We live in a political world
In the cities of lonesome fear
Little by little
You turn in the middle
But you're never sure why you're here.
We live in a political world
Under the microscope
You can travel anywhere
And hang yourself there
You always got more than enough rope.

We live in a political world
Turning and trashing about
As soon as you're awake
You're trained to take
What looks like the easy way out.

We live in a political world
Where peace is not welcome at all
It's turned away from the door
To wonder some more
Or put up against the wall.

We live in a political world
Everything is hers and his
Climb into the frame
And shout God's name
But you're never sure what it is.

Vivimos en un mundo político

donde el amor no tiene sitio.

Vivimos en una época en que

los hombres cometen crímenes,

y los crímenes no tienen rostro.

Vivimos en un mundo político,

cuelgan estalactitas,

suenan campanas de boda

y los ángeles cantan.

Las nubes cubren el suelo.

Vivimos en un mundo político.

Meten a la sabiduría en la cárcel.

Se pudre en una celda

hasta que la llevan al infierno...

y no queda nadie que siga su rastro.

Vivimos en un mundo político
donde la misericordia

está condenada a muerte.

La vida está en los espejos

y la muerte desaparece...

subiendo los escalones

del banco más cercano.

Vivimos en un mundo político, 

donde el coraje es cosa del pasado.

Las casas están embrujadas

y los chicos no son deseados.

El próximo podría ser

tu último día.

Vivimos en un mundo político,

el único que vemos y sentimos.

Pero no hay a nadie que compruebe las barajas  

y todos sabemos que es real. 

Vivimos en un mundo político, 

en las ciudades del miedo.

Poco a poco te

encuentras en el medio...

pero nunca estás seguro

de por qué estás ahí.

Vivimos en un mundo político

visto bajo el microscopio.

Puedes viajar al lugar que quieras

y colgarte ahí mismo.

Siempre tendrás

soga de sobra.

Vivimos en un mundo político

girando y moviéndonos sin parar.

Apenas te despiertas

te entrenan para que siempre...

tomes lo que parece

la salida más fácil.

Vivimos en un mundo político,

donde la paz no es bienvenida.

La echaron lejos de la puerta

para que vague un poco más...

o la pusieron

contra el paredón.

Vivimos en un mundo político.

todo está en las manos de él y de ella.

Entra en el cuadro

y grita el nombre de Dios.

Pero nunca sabrás

cuál es.

"Tratado de urbanidad" (poema en el homenaje a Ángel González de Maremágnum)

La Editorial Maremágnum realiza un merecidísimo homenaje por el décimo aniversario de Ángel González: en La voz a ti debida reúne poemas inéditos del inmortal poeta asturiano junto a artículos y homanajes de distintos nombres actuales. Un honor y un placer estar entre los elegidos. Desde aquí mi agradecimiento eterno a mi madre, por descubrirme a Ángel hace tantos años y a Editorial Maremágnum por incluir el poema que añado a continuación:

Tratado de urbanidad

Sin esperanza, con convencimiento.

Ángel González

Madres solteras, padres ausentes 
y niños con llave. Thoreau defiende
la vida campestre desde un PDF.

El amor es un estado de Facebook.

Raciones individuales de rabia
moderada, pack de tres compañeros 
de trabajo cuyo nombre ignoras
pero pagan la gasolina.

Meninas haciéndose un selfie
en los baños del instituto.

Pequeñas mentiras en el Big Data.

Comida familiar precocinada.
Tiene siete notificaciones nuevas.

El desafío soberanista,
la reforma constitucional.
La generación mejor engañada de la Historia
para creerse clase media.

La amistad es un algoritmo.
¿Para qué quiere alguien un árbol muerto?

Alzado de la rutina,
auriculares emitiendo el mensaje divino
con acento sudamericano.

Banco de recuerdos virtuales.
El deseo viaja por webcam.
A veces la conexión falla.

Banderas españolas de los chinos.

Postureo posmortem.
Burkas en Pornhub.
Diazepam y dime tonto.

Ariadna ha publicado un nuevo hilo en Twitter.

Altazor es una línea de bajo coste.

Celdillas encadenadas.

Invent. 
Covfefe.

"Autorretrato" de Nicanor Parra

AUTORRETRATO
Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo oscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).

¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.
En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!
Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales

"Tangled up in blue" (monday)

Early one morning the sun was shining

I was laying in bed

Wondering if she'd changed at all

If her hair was still red

Her folks they said our lives together

Sure was gonna be rough

They never did like mama's homemade dress

Papa's bankbook wasn't big enough

And I was standing on the side of the road

Rain falling on my shoes

Heading out for the East Coast

Lord knows I've paid some dues

Getting through

Tangled up in blue.

She was married when we first met

Soon to be divorced

I helped her out of a jam I guess

But I used a little too much force

We drove that car as far as we could

Abandoned it out West

Split up on a dark sad night

Both agreeing it was best

She turned around to look at me

As I was walking away

I heard her say over my shoulder

"We'll meet again someday

on the avenue"

Tangled up in blue.

I had a job in the great north woods

Working as a cook for a spell

But I never did like it all that much

And one day the ax just fell

So I drifted down to New Orleans

so I lucky was to be employed

Working for a while on a fishing boat

Right outside of Delacroix

But all the while I was alone

The past was close behind

I seen a lot of women

But she never escaped my mind

And I just grew

Tangled up in blue.

She was working in a topless place

And I stopped in for a beer

I just kept looking at the side of her face

In the spotlight so clear

And later on when the crowd thinned out

I was just about to do the same

She was standing there in back of my chair

Said to me, "Don't I know your name?"

I muttered something underneath my breath

She studied the lines on my face

I must admit I felt a little uneasy

When she bent down to tie the laces

Of my shoe

Tangled up in blue.

She lit a burner on the stove and offered me a pipe

"I thought you'd never say hello," she said,

"You look like the silent type."

Then she opened up a book of poems

And handed it to me

Written by an Italian poet

From the thirteenth century

And every one of them words rang true

And glowed like burning coal

Pouring off of every page

Like it was written in my soul

From me to you

Tangled up in blue

I lived with them on Montague street

In a basement down the stairs

There was music in the cafés at night

And revolution in the air

Then he started into dealing with slaves

And something inside of him died

She had to sell everything she owned

And froze up inside

And when it finally the bottom fell out

I became withdrawn

The only thing I knew how to do

Was to keep on keeping on

Like a bird that flew

Tangled up in blue.

So now I'm going back again

I got to get to her somehow

All the people we used to know

They're an illusion to me now

Some are mathematicians

Some are carpenter's wives

Don't know how it all got started

I don't know what they do with their lives

But me I'm still on the road

heading for another joint

We always did feel the same

We just saw it from a different point... 

of view

Tangled up in blue.

Una mañana, temprano, el sol brillaba,

yo estaba tumbado en la cama.

preguntándome si ella habría cambiado,

o si su pelo sería rojo todavía.

Sus padres dijeron que nuestra vida juntos

seguramente iba a ser dura.

Nunca les gustó el vestido casero de mi madre

y los ahorros de papá no les parecieron suficientes.

Yo estaba de pie a un lado de la carretera

con la lluvia cayendo sobre mis zapatos,

partiendo hacia la Costa Este.

Dios sabe que cumplí condena

pasando por esto,

envuelto en la tristeza.

Ella estaba casada cuando nos conocimos

pero pronto se divorciaría.

La ayudé a salir del aprieto, supongo,

pero usé un poco más de la fuerza necesaria.

Condujimos aquel coche tan lejos como pudimos,

abandonándolo en el Oeste.

Nos separamos una triste noche oscura,

ambos acordamos que era lo mejor.

Ella se volvió para mirarme

cuando yo me alejaba.

Por encima de mi hombro, la oí decir:

“nos encontraremos de nuevo, algún día, por la avenida”.

envueltos en la tristeza.

Tuve un empleo en Great North Woods

trabajando como cocinero por una temporada,

pero nunca me gustó demasiado.

Y un día, simplemente, me despidieron.

Entonces bajé a New Orleans,

donde resultó que fui contratado

trabajando por un tiempo en un barco pesquero,

justo a las afueras de Delacroix.

Pero todo el rato estaba solo,

el pasado era todavía reciente.

He visto a muchas mujeres,

pero ella nunca escapó de mi mente, y me hice mayor

envuelto en la tristeza.

Ella trabajaba en un local de striptease

y yo paré por una cerveza.

Simplemente me quedé mirando su perfil

nítido bajo el foco.

Después, cuando el gentío fue disminuyendo,

yo también iba a irme.

Ella estaba de pie, detrás de mi asiento

y me dijo: “¿no conozco tu nombre?”

Yo mascullé algo entre dientes.

Ella estudió las líneas de mi cara.

Debo admitir que me sentí un poco incómodo

cuando ella se agachó para atarme el cordón de mi zapato,

envuelta en la tristeza.

Ella encendió un fuego en la estufa

y me ofreció una pipa.

“Pensé que nunca dirías hola” dijo ella,

“pareces un tipo silencioso”.

Entonces ella abrió un libro de poemas

y me lo pasó.

Estaba escrito por un poeta italiano

del siglo trece.

Y cada una de esas palabras sonaban convincentes

y brillaban como carbón ardiendo,

brotando de cada página

como si fueran escritas en mi alma, de mí para ti,

envuelto en la tristeza.

Viví con ellos en Montague Street,

en un sótano bajo las escaleras.

Había música, de noche, en los cafés

y revolución en el aire.

Entonces él empezó a traficar con esclavos

y algo en su interior murió.

Ella tuvo que vender todo lo que tenía

y se volvió muy fría.

Y cuando, finalmente, tocó fondo

yo me encerré en mí mismo.

Lo único que supe hacer fue huir hacia delante,
como un ave que vuela

envuelto en la tristeza.

Así que ahora estoy regresando otra vez,

tengo que encontrarla de alguna manera.

Toda la gente que solíamos conocer

ahora son una ilusión para mí.

Unos son matemáticos,

otras esposas de carpinteros.

No sé cómo empezó todo,

no sé qué están haciendo con sus vidas.

Pero yo, aún sigo en la carretera

rumbo a otro antro.

Siempre sentimos lo mismo,

solo lo veíamos desde puntos de vista distintos,

envueltos en la tristeza.

"El trueque" (poema de Javier Cánaves)

EL TRUEQUE

La verdad siempre tuvo un aire triste,
sobre todo después de limpiarse la cara.
Prefiero mirar por la ventana o centrar mi atención
en la curva perfecta de tu culo.
Dios bendiga los gimnasios de barrio, la fe en la perdurabilidad,
los domingos a partir de las ocho, después del Apocalipsis
y antes del telediario.

Quiero desmenuzar tu existencia
bajo la vigilancia imparcial del aire acondicionado. Quiero pensar
que recordaremos este momento con una precisión maniática
y no me refiero a tus palabras, sino a los detalles,
los detalles que después nos apuñalarán con su dulzura:
los libros apilados en la mesita de noche,
la lata de Kas Limón a medio beber, la persiana entreabierta
a una calle con muchos números para convertirse, al fin,
en la calle más triste y asesina del mundo,
una calle en la que zambullirse en pelotas,
con una copa de vino tinto en la mano,
después de haber brindado por todas las cosas rotas
que fuimos apilando a lo largo de nuestras vidas.
Pero esto es un primero y carecemos de vino,
debemos conformarnos con el Kas Limón
de los figurantes anónimos.

Te veo caminar desnuda por el pasillo.
Morirás siendo esclava, ciega y sin dientes, sola,
lejos de todo lo que un día amaste,
pero ahora mismo (y lo sabes ) eres una diosa,
la más grande entre todas las diosas que los hombres inventaron.
Tus pechos son lágrimas de cera viva.
Deja que queme mis labios en ellos, deja que me olvide de todo
por unos minutos, no, no prepares todavía la ensalada,
no me preguntes si estoy bien porque nunca he estado mejor,
necesito contártelo todo pero no puedo hablar,
sólo puedo abrir la boca para lamer tus pezones,
el vello de tu ombligo, para darte las gracias
con esta especie de quejido tonto,
como un perro salvado de la lluvia,
como un reo indultado en el último instante.

Ya te dije, cosas de poetas.
A veces se nos va la cabeza y andamos días, meses enteros,
sin nada sobre los hombros.
Decapitados que le aúllan a la luna,
a los letreros luminosos de las ciudades,
al culo de la primera que se arriesga a acogerlos en su cama
y les da de comer y de beber,
y les baila desnuda hasta que caen dormidos
o se tiran por la ventana.

La verdad es terrible, ¿lo sabías?
Al final la verdad es un juguete roto en manos de los pobres,
es esta música sonando en tu portátil mientras troceas el tomate
y mis ganas de arrancarme el corazón y entregártelo
sin condiciones ni plazos
y qué triste es la vida,
qué grande, ¿no la sientes?, ¿no escuchas sus pisadas,
el desplazamiento de tropas bajo la cama deshecha?
Mientras le añades pipas a la ensalada, y pasas, y cuadraditos de pavo
y no sé cuántas cosas más, yo me agacho y vigilo,
escruto el sideral abismo hecho de ausencias, sandalias
y cajas de cartón.

Todas las cosas rotas de mi vida, las que me empeciné en romper
y las que me llegaron así, ya rotas, sin posibilidad de ser devueltas.
Objetos hechos trizas, frases partidas y olvidadas en la guantera del coche
o en el cajón de los cubiertos.
El material de que está hecha mi ternura, la poca que logré salvar,
la que te entrego a cambio de tu cuerpo y tu alma
y unas hojas de lechuga
y un tomate.

El trueque me parece justo.
No debes preocuparte. Nadie
sabrá que nos vendimos por tan poco.

(Momentos estelares. 

Javier Cánaves.

Baile del Sol, 2013)

"Papa was a rolling stone" (un poema de DIARIO DE UN PURETAS RECIÉN CASADO)

¿Qué se puede hacer con un niño, si no bebe?

Humphrey Bogart

Cuando finalmente renuncie
a todos mis principios y embarace
a la mujer que amo pese a todos
mis juramentos, mis votos al diablo
y la constancia en pasarme el móvil
por los genitales desde los veinte años,
prometo no ser un padre horrible:
levantarme alguna vez si El Engendro
llora, levantarle del suelo
tras una caída, levantarnos
los castigos tras una trastada,
dejar el filtro familiar desactivado
y pasarle la ITV cuando el organismo
pertinente lo tenga estipulado.

Incluso, si no queda más remedio,
prometo atender a su madre,
la mía o algún tutorial de YouTube
que explique sin pegar demasiadas broncas
cómo se supone que funciona el cachivache. 

Juro leerle en la cama, incluso
sobrio y no siempre versos míos.
Prometo intentar escuchar al grupo
de mierda que le vuelva loco
durante su adolescencia. Callarme
algunas de mis opiniones al respecto.

Juro por la gloria de mi madre
y por la madre que lo habrá parido,
darle un beso cuando me traiga
un gin-tonic, aunque esté poco cargado,
encargarme de que vaya a ver a sus abuelos
más de lo preciso. Enseñarle quiénes
fueron ellos y sus bisabuelos
y Gabi, Godín, Torres y Kiko
y por qué debemos adorarles.

Cantará el himno como que hay un Dios.

Le inculcaré santificar las fiestas
y los corners al punto de penalti
o los despojos en los que va a verme
convertido más temprano que tarde.

Me esforzaré en instruirle a contemplar
los escotes  sin descaro y a mentir
a su madre tan bien como yo mismo.

Diario de un puretas recién casado.

Ediciones Liliputienses, 2016.

"Todos ustedes parecen felices" (Dummie y Quique González featuring ÁNGEL GONZÁLEZ)

Todos ustedes parecen felices…

…Y sonríen, a veces, cuando hablan.

Y se dicen , incluso,

palabras

de amor. Pero

se aman

de dos en dos

para

odiar de mil

en mil. Y guardan

toneladas de asco

por cada

milímetro de dicha.

Y parecen -nada

más que parecen- felices,

y hablan

con el fin de ocultar esa amargura

inevitable, y cuántas

veces no lo consiguen, como

no puedo yo ocultarla

por más tiempo; esta

desesperante, estéril, larga

ciega desolación por cualquier cosa

que -hacia donde no sé-, lenta, me arrastra.

Solinos (Le Punk y Extremoduro)

"El amor es un deporte muy raro!" (Inma Luna)

El amor es un deporte muy raro

(Lichis, La cabra mecánica)

Esta historia de amor
tiene lugar en un piso pequeño,
en una habitación estrecha
con dos camas
y una mesilla en medio.
Retiran la mesilla
y juntan los colchones.

Dos, no pueden moverse, no se pueden hablar,
uno, ni tan siquiera sabe cerrar los ojos sin ayuda.
En sus desacertados cuerpos brotan
pulsos que no se corresponden con la práctica.
Quieren ir más allá,
con extensión del alma,
dándose al gozo de intervenirse
con los recursos que no tienen.
La baba cae, la lengua se atolondra,
tapona las bocas despistadas
entre los miembros blancos, inmóviles y absurdos.

Vivos por dentro,
les recorren los bichos que pican en el gusto,
la carne –negada- no responde,
es un cacharro descompuesto.
Sin poderse besar, ni transitar,
sin chuparse, arañarse, penetrarse,
decirse porquerías, sutilezas,
sin conseguir mirar ni agradecerse
las caricias que se quedan al borde.

Debajo de la piel, del hueso blando,
fluyen las aguas encendidas
y salpican aceite
pintando llagas como puertas abiertas.

El hombre y la mujer tienen la vida dentro,
en el relleno, en el fondito dulce de su sexo.
Las manos y las piernas y las bocas
nunca responden,
nada les pertenece de esa materia
mientras laten urgentes y conmovidos.

Tres locas generosas
se acuestan a su lado
y tachan con sus manos en las sábanas
cosas tan mal descritas como follar y discapacitado.
Acompasan los impulsos, el ritmo,
componen una escena ilimitada y fértil
hasta que el corazón
les salta en lágrimas rompiendo las defensas.

Cinco personas en una habitación:
dos hacen el amor,
tres colocan, empujan, remueven y voltean.
Cinco personas en una habitación:
cinco hacen amor
en una habitación minúscula,
trascienden.

Las dos sillas de ruedas contemplan vacías el milagro.

No estoy limpia.

Inma Luna.

Baile del Sol, 2011 (segunda edición 2015)

"Entelequia" (un poema de Eva Vaz)

ENTELEQUIA

Hubo magia. Eso dicen,
pero yo estaba fuera,
en el día siguiente:

el 7 de enero.

En mí habita el horror de los regalos.
La muñeca sin párpados,
la caja vacía,
las pilas descargadas.
Estoy en la fractura de las muñecas rotas.
En mí, el caramelo envenenado,
la barba postiza.

Soy lo que sobra,
lo que no se recicla, lo que se amontona,
la basura:
una mujer, no joven. 
Nadie.
El despojo de este país,
otro olvido,
un tumor social.

En realidad no existo: soy una invención
basada en hechos reales.

De mí habla la mitad de un telediario,
titulares, cifras, porcentajes.

Pero soy un número goloso,
venid a lamerme, perritos,
chupad mis lamentos,
jugad con ellos entre ministros.

Os dejo la desesperación:
haced un buen caldo con mis miserias.

Sois unos cabrones.

Trabajo sucio.

Eva Vaz.

Ediciones de la Isla de Siltolá, 2016.

"El contrato" (un poema de Ana Pérez Cañamares)

EL CONTRATO

 A todo me he entregado

como si fuera a durar.

Con cada persona

cada casa

cada ciudad

firmé un contrato

escrito sobre la piel.

Para decir adiós

he tenido que arrancarme

las cláusulas

a tiras.

Así ha sido

una y otra vez.

con cada persona

cada casa

cada ciudad.

La letra pequeña

se esconde ya

entre cicatrices.

La alambrada de mi boca.

Ana Pérez Cañamares.

Baile del Sol, 2007 (3ª edición, 2015)

"LA CONJURA DE LOS MEDIOCRES" (Jordi Amat desmenuza el largo y sinuoso procès)

Digámoslo rápido: la gente no se fue a dormir autonomista una noche y se despertó soberanista al día siguiente. No. Pero el relato del procès -el procès sobre todo ha sido un relato, demasiado a menudo desmentido por los hechos- ha convertido aquel episodio en una fuente de legitimidad permanente. (...)
Antonio Pedrol Rius planteó un caso hipotético. (...) 6 de septiembre de 1978. ostenía el todopoderoso presidente del Colegio de Abogados de la capital que el TC podía quedar deslegitimado si se llegaba a producir el siguiente escenario.
Un referéndum enfrenta a grupos mayoritarios. Gana una posición. El gabinete jurídico del partido derrotado detecta que la ley aprobada contiene aspectos anticonstitucionales. Decide presentar recurso. La resolución, en esta tesitura, pone en cuestión, a la fuerza, el edificio constitucional. Ninguna salida es del todo buena. Si el Constitucional no dicta sentencia en función de lo que considera que se ajusta a la ley, sacrifica su prestigio. No se lo podría permitir. Y si procede como tiene que hacerlo, «¿no se atraerá el Tribunal Constitucional, si hace esta declaración, la hostilidad, la impopularidad de millones y millones de ciudadanos?» Pedrol sabía que su planteamiento iba a contracorriente. Chocaba contra el espíritu sobre el que se estaba edificando el Estado democrático: el consenso. Se puso lírico.
Le parecía que había detectado una grieta. Y planteaba una solución, adaptada de la Constitución francesa. Antes de convocar el referéndum, el TC tendría que dictaminar favorablemente la constitucionalidad de la ley. Una manera de despejar el callejón sin salida. Pero si sus palabras no se inscribían en la Constitución, temía, se podía crear «una situación que podría llegar a ser dramática en el futuro político». A pesar de que su enmienda fue descartada por la Unión de Centro Democrático, de algún modo se asumió al cabo de un año. En la ley orgánica del TC de 1979 se incluiría la posibilidad de un recurso previo de inconstitucionalidad, pero en 1985 la disposición fue anulada para evitar que el recurso se utilizase para retrasar la entrada en vigor de leyes aprobadas (tal y como tan a menudo estaba haciendo la oposición). De este modo, la grieta se reabrió en pleno proceso de consolidación de la nueva democracia española.
 En ese punto ciego se incrustó la reforma del Estatuto de 2006. El 28 de junio de 2010 el escenario planteado por Pedrol se produjo. Y desde entonces la grieta no ha hecho más que ensancharse. El cortocircuito que podía destruir el corazón del sistema: la ruptura del vínculo entre la ciudadanía y el Tribunal Constitucional. Es ahí donde estamos. Girando cada vez con más fuerza en el remolino de la degradación institucional. (...)
El pujolismo ha colaborado siempre con ese Estado del 78, era parte consustancial de este -su huella está en la Constitución, o en los pactos de la Moncloa- y casi se había confundido con él. Durante esos días de 1996, en el marco de ese Estado, el pujolismo coronaba, aparentemente, la cumbre de su proyecto. (...) Convergencia sacaba el máximo rendimiento competencial de una estrategia regionalista en España que después ponía al servicio de una cultura política nacionalista en Cataluña (...), nada lo ejemplifica mejor que el acuerdo en virtud del cual se hizo efectivo un amplio despliegue de los Mossos d´Esquadra. El control integral del territorio catalán quedaban en manos de la Generalitat. Pujol tenía incluso fuerza suficiente para imponer la caída de Alejo Vidal-Quadras, el líder del PP catalán que había articulado el discurso más severo contra el pujolismo. (...)
La tesis de Pujol era que, en lo que afectaba al modelo territorial del Estado, se tenía que avanzar en una determinada dirección. (...) Lo que hacía falta era que la Constitución, ambigua (el adjetivo es de Pujol), fuera interpretada con la voluntad de dotar de contenido político la distinción entre regiones y nacionalidades. (...) Pujol plantea el momento como el de una hipotética evolución del Estado de 1978. Cree que la evolución se puede hacer sin modificar el ordenamiento constitucional y repite que su hipotética modficación (...) implicaría la apertura de un proceso político de consecuencias inciertas. (...)
la alternativa constitucionalista propulsada por los populares se hizo con la hegemonía de la idea de España, monopolizándola, pero es un episodio determinante en el que la estrategia gubernamental confluyó con la "última gran batalla intelectual", como la definió José Carlos Mainer, que se ha vivido en España: la de la elaboración doctrinal de una posición para hacer frente a ETA. (...)
Pujol siguió trabajando en esa línea. Evitar la reforma del ordenamiento constitucional, usar su fuerza para decantarla. El principal teórico de esa salida fue un cerebro jurídico de primera: Enric Argullol. En Criteris per a un desenvolupament institucional Argullol partía de la constatación de la flexibilidad de la Carta Magna. Una flexibilidad que, fruto de la distinción entre nacionalidades y regiones, habría de permitir "elementos de asimetría inherentes a esta realidad diversa" (...). El estudio fue la base de una reunión confidencial celebrada en Madrid en la que la parte catalana estuvo integrada por Pujol, Macià Alavedra y Josep Maria Cullel -la vieja guardia del partido- y la parte española por Mariano Rajoy, Rodrigo Rato y Cristóbal Montoro. No sirvió de nada. El diálogo se bloqueó.
Aznar lo quiso desbloquear en una reunión privada con Jordi Pujol (...) la propuesta política de Aznar (...) era incoporar a un nacionalista catalán como ministro de su gobierno. "Una entrada generosa, con ministerios importantes", ha recordado Pujol. Y Pujol, como había hecho varias veces -ya con Suárez, y también con González-, dijo que no. (...) Dijo no por miedo a perder la hegemonía política en Cataluña (...).
La reforma del Estatuto (...) nunca había sido la vía de Pujol. Repito sus palabras: "Abriríamos un proceso de consecuencias inciertas". Pujol y Convergència, de entrada, se oponían. Para Maragall, en cambio, la reforma del Estatuto era la única salida posible a la situación de bloqueo que habían fosilizado los dos líderes nacionalistas que eran Pujol y Aznar. (...)
Descartada por imposible la reforma de la Constitución, quizás era la única salida (...). Era un mecanismo de federalización de toda la estructura estatal desde una esquina. No quedaban alternativas. Aceptemos, entonces, que tal vez la reforma era necesaria. Pero aceptemos también que el marco español que la podía hacer viable había desaparecido. Ese marco era el del consenso. Un marco que durante la Transición, con sus limitaciones y ambigüedades, sí había existido. Un marco, sin embargo, que había implosionado. El PP, en plena fase neocon y casi antisistema (llenando las calles, una y otra vez, con manifestaciones contra los avances en derechos civiles), acabaría de minarlo. (...)
Parecía que la reforma del Estatuto se había hecho necesaria para desbloquear la parálisis del modelo territorial, pero sin un consenos amplio no hay reforma en profundidad posible. El momento sería aún más inoportuno tras la derrota del PP en las elecciones generales posteriores a los atentados yihadistas del 11M de 2004 (...). Mientras no se reconstruyera una lealtad compartida al mismo proyecto a nivel estatal, y aquí seguimos, difícilmente podía llegar a buen puerto la reforma del ordenamiento constitucional. (...) La elección del momento no es un elemento menor. Decidir iniciar entonces el proceso de reforma, valorándolo no por las intenciones sino por los hechos (...) fue un acto de irresponsabilidad. (...) Todo empezó mal. Y terminó peor. Todos los actores, casi todos, actuaron de manera irresponsable porque, en lugar de ordenar una nueva nueva situación, diseminaron las semillas del caos. (...)
La ofensiva del PP era política y sobre todo mediática. Fue sostenida e implacable. Igual que con todos los progresos en materia de derechos civiles impulsados a lo largo de la primera legislatura de Zapatero, la cuestión del Estatuto fue utilizada como una estrategia sistemática de desgaste del adversario. (...)
Pedrol Rius había señalado dos elementos vinculados al TC que podían desestabilizar todo el Estado del 78: por un lado, el recurso, y, por otro, el peligro de que el órgano quedara secuestrado por la partitocracia. El PP no se lo pensó dos veces y utilizó cualquier argucia para salirse con la suya, con la soberbia de quien cree que el Estad es él y con la falacia de presentarse como paladín del espíritu de concordia de la Transición. (...)
Se iba prefigurando una crisis constitucional y se terminaría injertando, sin que en ese momento nadie lo pudiera prever, en una crisis económica profundísima. La primera gran crisis de la globalización, solo comparable por su dimensión a la provocada por el crack de 1929. Poca broma. Una crisis que implicaría un verdadero cambio de orden. Una crisis que cerraba una etapa iniciada después de la Segunda Guerra Mundial y que abría un enorme socavón entre ciudadanos e instituciones, poniendo en cuestión, aquí y en todas partes, la democracia representativa. (...)
Fue durante esos años, entre 2006 y 2010 (los años del presidente Montilla), cuando el nacionalismo inició su metamorfosis. Un cambio que lograría la hegemonía y que se gestó, paradójicamente, cuando el socialismo gobernaba en todas partes. (...) Fue entonces cuando el nacionalismo, endosando el resultado de la reforma estatuaria a los socialistas, supo rearmar su proyecto. Y fue ahí, de hecho, donde se desarrollaría el nudo del procès. El nudo social e ideológico.
Diría que el procès,esencialmente, debería explicarse como la asunción progresiva por la corriente central de la ciudadanía de Cataluña de una mutacion del catalanismo (...): una parte considerable de la sociedad catalana ha interiorizado que la pertenencia a España es una rémora y, asumiendo como indiscutible un concepto tan atractivo y volátil como el del "derecho a decidir", ha naturalizado que la nación a la que siente que pertenece (la catalana) puede y debe dejercer el derecho a la autodeterminación. Es una evolución natural y lógica de la naturaleza anfibia del pujolismo. Obturada su mecánica regionalita, se mostraba cómo su cultura nacionalista había impregnado la piel del catalanismo. (...)
El desenlace. En las primeras escenas de esta última parte, cuando coinciden dos crisis. Son de naturaleza distinta, pero las dos profundas y durante una temporada larga madurarán juntas. Son la finaciera y la territorial. (...) Difícilmente el sistema político, controlado en ese momento por los socialistas en Madrid y Barcelona, podría haber aguantado dos ataques desde frentes distintos pero simultáneos. No hay reset posible. El sistema se cuelga. (...)

La conjura de los irresponsables.

Jordi Amat. 

Nuevos Cuadernos Anagrama, 2017 

Lo que no existe más

"Acabo de despertarme y me pasa algo extraño:

pasa que me olvidé de todo..."